miércoles, 4 de mayo de 2011

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Sueña varias veces al día con poder ser ese trozo entre el suelo y el cielo que ese tal ame.
Sueña con un día en que sobre el sol y con una noche de luna llena y de cuerpos descompuestos al amanecer.
Sueña con lo más cruel.
Sueña con la gota de rocío más bella del alba.
Sueña con poder ser un día el pájaro que se arrancó sus plumas por medio del calor y vendió, de ese modo, su cuerpo al Sol.
Sueña con ser una maleta y viajar un día al inframundo con miles de etiquetas de sus viajes por el mundo.
Sueña con tener los huesos forrados de una piel tan fina que se transparente su corazón, para a ver si así se lo compra alguien, que no quiere vendérselo al amor.
Sueña con el desastre del mar reflejado en el cielo, y con un Sol que explota de tanto ver morir.
Sueña con poder cantar un día, con recuperar su voz.
Sueña con convertirse en ese beso que sabe a ron añejo.
Sueña con su cuerpo y que su piel viste su cuerpo.
Sueña con morir y despierta.

Pero no, no soñaba, no.

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Escribo todo lo que hay aquí cuando la niebla se apodera de mi mente y se desata la poca cordura que me queda. Cuando me grita el silencio, rompiéndome los tímpanos, que murió el viento en algún lejano acantilado preso del dolor de la lluvia en sus párpados.

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