domingo, 13 de marzo de 2016

De cartón

Me he hecho de cartón, por si me vuelvo a romper poder pegarme mejor, que los cristales de lo que fui ayer aún hoy no han encajado del todo bien.
Y es que entre tú y yo y un café, me quedo sola.
Ya fueron muchas las historias que te conté para perdernos en el ayer.
Me rehago los días de lluvia por si se me queman las luces que voy apagando.
Y después de una cerveza en cualquier bar solitario descubro el brillo de tus ojos en sucios charcos.
No sé si contarte mi día o preguntarte por tus sonrisas.
Me da miedo comprometerme a una conversación que me lleve al precipicio que siempre evité.

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Escribo todo lo que hay aquí cuando la niebla se apodera de mi mente y se desata la poca cordura que me queda. Cuando me grita el silencio, rompiéndome los tímpanos, que murió el viento en algún lejano acantilado preso del dolor de la lluvia en sus párpados.

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