miércoles, 13 de noviembre de 2019

136 días




Las palabras no se las lleva el viento si las guardamos entre páginas aladas, porque entonces vuelan.
Y son dueñas de su viaje, de su sino.
O son la guía de mi viaje, mi destino.

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Escribo todo lo que hay aquí cuando la niebla se apodera de mi mente y se desata la poca cordura que me queda. Cuando me grita el silencio, rompiéndome los tímpanos, que murió el viento en algún lejano acantilado preso del dolor de la lluvia en sus párpados.

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