Dos fantasmas.

Luces apagadas y atardeceres a medio hacer serán los testigos de lo que llegarían a ser.

Ahí está.

Ahí está.
Sentado.
Sólo.
No piensa.
No mira.
No ve.
No escucha,
ni oye.
Ahí está.
Sentado.

Ahí está, siente al mundo pasar.
Siente cómo el mundo duele en él.
Siente la agonía del hambre en su estómago, siente el dolor de las balas en sus huesos, siente el sufrimiento de la muerte, siente el tormento de las mentes perdidas, siente el dolor en sus brazos, siente el dolor en sus ojos, siente el dolor en sus pulmones y hasta siente el dolor en el bazo.
Siente sus nervios colapsarse.
Ahí está.
Sentado, sintiendo al mundo pasar.
Sintiendo al mundo doler.

Ahí está.
Sentado.
Rodeado de gente.
No piensa.
Siente.
No mira.
No ve.
Siente.
No escucha,
ni oye.
Ahí está.
Sentado.
Sintiendo al mundo doler.

Dejad ya de llorar y de malgastar sueños y vallamos a besar la lápida de Oscar Wilde.

Se separaron como dos polos no opuestos.
Como si una fuerza invisible les obligara.

Se separaron y ella se quedó en el centro del mundo y en ninguna parte. Las personas no dejaban de mirarla al pasar, como si se tratase de un nuevo espectáculo del metro.
-Pequeño pájaro de alas rotas y labios rojos tan desgastados, tendrías que empezar a cobrar por tu triste belleza.
-Llora de una vez y vete a casa.
-Me enamoras poniendo tu tristeza a secar.
Las personas que por allí pasaban no sabían si arreglarle su ala rota o romperla más para que por fin llorarse.

Se separaron y ella se quedó en el centro del mundo y en ninguna parte. Rodeada de tanta gente y sola como siempre.

No hay consecuencias

En sí la consecuencia es la reacción a una acción.
Pero ¿cómo sabemos cuál es la acción y cuál la reacción?
¿y si todo fueran reacciones?
¿dónde estaría la acción en sí misma?

No habría consecuencias.
Sólo secuencias.

Y se paró el mundo, desapareció de la faz de la Tierra la poca tierra que quedaba.

La luz se perdió en la velocidad del sonido y la oscuridad de mis párpados absorbió, en un instante, todos los minutos pasados, concentrándolos todos, como el plasma de quarks antes del Big Bang; desde el primer beso, desde la primera mirada.

Ahora sólo queda el miedo dulce de no saber nunca cuál será esa última mirada o si habrá un último beso que acabe con todo, hasta con el final.

Prosa versada.

Pon canciones tristes para mí, 

que yo sólo recordaré sonrisas.

Levanta la mirada al cielo,

y aquí, 

en lo más profundo del océano,

encontraré las ganas de perderme 

y reinventar el mundo de nuevo.

Abre las ventanas,

de par en par en las noches congeladas, 

que mi aliento encontrará el lugar en el que esconderse, 

para no olvidar el sol del verano.

Sólo te pido que no alejes tu recuerdo de mí, 

que me beses en los amaneceres tardíos,

y que te pierdas de vez en cuando con la Luna,

para regresar a mí,

lleno de vida y calor.

De flores y amor, de árboles y desamor.

Murieron flores de cerezo...

Vieron desaparecer la tierra entre los dedos de sus pies, se dejaron llevar por las olas.

Pero crecen otras más fuertes...
Se deshicieron del color de la primavera, del olor de la primera.
Y las flores de cerezo volvieron a nacer...
Ellos, piel con piel, se derretían cada amanecer, cada anochecer de luna llena. Nunca tenían muy claro a dónde ir.
Pero sí con quién.
Sin embargo, llegó el invierno y la nieve. El frío les llenó el cuerpo de miedo y sal, con sus olas de hielo y los espacios en blanco.
Y no había flores de cerezo...
Uno acababa dormido en el salón y el otro se estremecía entre pesadillas y sábanas vacías. Y al amanecer no sabían encontrar el camino de vuelta al otro.
Y el cerezo se empezaba a marchitar.
Se separaron por dentro y por fuera, se estremecieron lejos uno del otro, se estremecieron lejos y sin pensar el uno en el otro. Sin quererlo.
El cerezo murió.
Y ellos murieron también.