Historia de dos

Nos detenemos la mirada, 

cerca,

muy cerca, 

tan cerca, 

que no sabemos, 

nadie puede saberlo, 

qué respiración 

pertenece a cada quién. 

Nos rozamos

sin mediar palabra, 

abrazándonos los cuellos,

sosteniendo el infinito,

congelando el tiempo,

suspendiendo los relojes de arena.

Ensayo del tiempo.

Llegó primero la primavera con sus brisas de calor, con sus prisas al amor, llegó rompiendo los esquemas y las tempestades, y sin darnos cuenta, lo llenó todo de color.
Después vino el verano con sus promesas de infinito y sus luces cegadoras, trajo su viento fresco y pegajoso y sus luces de calor quemaron las incertidumbres que habían apresado los sueños viejos.

Al final, y sin avisar como siempre, entró el invierno. Se coló por las rendijas con las que antes jugó el sol y rompió las ventanas a medio arreglar del estío. Desaparecieron las luces de colores y el sepia del despertar. Quemó con su hielo las esperanzas que empezaban a brotar. Apagó del todo los sueños y nos dejó con las sábanas a medio atar, no pudimos escapar.

Fue sencillo y devastador nuestro ensayo del tiempo.
Primavera, verano y de repente el invierno fatal.

Días a medio hacer.

Noches que no empiezan a ser.

Luces que se apagan,

sombras que no llegarás a ver.

Almas que se acaban.

Y todo gira en torno a él.

Lluvia

Si buscas lluvia,

entra en mí.

Encontrarás las tormentas de verano 

con su olor a tierra mojada, 

con su olor a miedo infantil.

Busca dentro de mí 

y te arrrastrarán las mareas 

enajenadas que atacan las pesadillas 

de los que nunca han visto el mar, 

de los que no saben nadar.

Dentro de mí está la lluvia 

cálida del primer amor, 

la brisa marina de la sinrazón, 

la ropa puesta a secar del corazón,

la ropa mojada por el desamor.
Aquí dentro,

el agua sobrante se acumula en las esquinas. 

Los rincones oscuros dejan que se hielen 

los recuerdos del verano perdido, 

en la memoria

la nieve hace acopio de abrigos 

y bufandas,

buscando su propio deshielo;

los ríos que corren dentro de mí 

buscan el mar 

chocándose 

con la misma pared 

una y otra vez, 

como los reos condenados a perpetua, 

sobreviviendo, 

buscando un fin que no quieren encontrar.

Como la lluvia al caer...

Visita al futuro.

Te voy a contar tu historia antes de que pase, te voy a contar vuestra historia antes de que suceda nada, antes de que si quiera os conozcáis.  Porque puedo leerla en tus ojos, puedo verla a ella en tus ojos.
Os encontraréis nueve veces antes de veros, por fin, la una a la otra. Será en el metro de Madrid, demasiado grande para ti, controlable y ajustado a la vida de ella. Os cruzaréis esas nueve veces en distintos puntos de la línea circular, comprende que no te puedo decir más para que no la busques, si la encontraras antes de esas nueve veces todo vuestro destino cambiaría y ya no sería futuro nada de lo que te voy a contar....

El tiempo se agota, empieza a buscarla ya.

-Pero usted me ha dicho que no la busque.
El destino cambia a cada segundo, lo escribes tú con tus elecciones, escribe.

Baladas de sangre.

Baladas de sangre para el corazón de los amantes que se funden en el barro de casas derruidas.
Huidas de miedo en la furia de la combustión de lo que fue, de lo seré capaz.
Jamás voy a volver a ti, a tu miedo a ser más, a tu falta de incongruencia.
Urgencia me quema la pasión y la luz de lo que fuimos.

Vivimos tiempos largos y cortos de amor y desamor,
calor a medio fuego y dulces a media noche,
coches rendidos de esperar,
besar para no pensar,

por no amar.
apagar,
callar,
¡YA!

Al futuro.

Si fuéramos tres todo estaría al revés.
Si fuéramos tres la vida sería más complicada, con más besos y más discusiones, con más miedos y más confusiones, con más vida, al fin y al cabo, con más tiempo de querer y de sufrir, con más emociones.
Si fuéramos tres te querría más de lo que te quiero y también un poco menos, por eso de compartir.
Si fuéramos tres habría cambiado mi cuerpo y tu piel, tus venas serían distintas y mi sangre navegaría a través de sus arterias.
Si fuéramos tres corazones, tres bazos, tres pasiones todo sería distinto y entre nosotros nada habría cambiado.

Menú del día.

Dos primeros.
Dos segundos.
Pan, Bebida y Postre.

Dos primeros pasaron antes que tú, fueron mis dos primeros amores, los dos me rompieron el corazón, y por eso olvidé cómo comer con cuchara, dejé de leer los menús del día.
Dos segundos son los que me tiemblan los labios antes de que se abalancen sobre ti, sobre cualquier hueco de tu piel, demasiado suave para que se pueda comprender.
Pan, Bebida y Postre. En eso estamos, peleando por las migas de pan que se caen en los recovecos escondidos, bebiendo la vida en cada respirar profundo, saboreando las brisas que llegan lejanas de algún lugar que conoceremos. El Postre siempre va al final, pero yo tengo la fácil manía de comerlo a deshora, antes de los primeros, durante los dos segundos y dejando un poquito para el final.

Copas de champán.

Copas tristes de champán presiden la habitación igual que cualquier político que camina por la calle, venden su color dorado al Sol, maquillan lo que pasó. Fue la noche de fin de año, se escaparon de las luces parpadeantes y de los besos a medianoche, se escaparon hasta del reloj.
+ El amor nos destrozará.
Siendo felices nunca se habrían conocido, jamás se habrían mirado por dentro ni se habrían enamorado, mucho menos se habrían enganchado con nudos indefinidos.
- Destrocemos nosotros al amor.
Una habitación de hotel con vistas a la ciudad, con vistas a la calle más transitada de aquella triste ciudad. Sumidos en el dolor empañaron hasta las sábanas, se besaron por dentro y por fuera hasta que no les quedó un trozo de piel, hasta que no les quedó ningún beso en los labios. Cuando les temblaron los bazos de tanto abrazarse tomaron la decisión fácil,
+Si fuera lo nuestro volar habríamos nacido con alas
Después de quererse hasta los intestinos no les quedaba otra opción más sencilla que la ventana a aquella transitada calle de aquella triste ciudad.
- Me da miedo volar.
+ Pues salta.

El adiós.

Se enamoraron por primera vez en una noche que empezaba a amanecer.
Ella de su sonrisa natural.
Él de su mirada parcial.
Se enamoraron por última vez en un coche que dejaba de ser.
Ella de su luz apagándose.
Él de su piel rompiéndose.